¿Por qué no respondes?

Hace tiempo que no respondes
te dejé mensajes sobre aquel pupitre de infancia,
sobre el auricular descompuesto de tu abuela
en la repisa dónde tus fluidos escribieron mi nombre
pero
no respondes...
me dicen que moriste
que hace más de un año que estás muerta
no lo creo
porque estuvimos juntas hace menos de una vida
El que si murió fue tu amante ese violento y salvaje hombre que devoraba tu vida cual patán sin madre.
Murió sin previo aviso.
No dejó ni una nota, ni siquiera un mensaje,
se fue de pronto
¿Lo extrañas? Yo olvide su nombre
¿por qué no respondes?
Él fue cremado cercano a las fiestas de nadie,
aprovecharon el momento y aventaron su cuerpo junto a los desechos putrefactos de la primavera,
sus cenizas nunca fueron esparcidas (simplemente se perdieron en el olvido)
Recuerdo aún cuando al verte por ver primera mi respiración se detuvo
¿aún se grabarán tus ojos sobre mis pestañas?
Allá ¿Qué hora es?
Aquí son las 17 horas de un año perdido y las 18 horas de un tiempo por ahorrar...
¿Dónde estás?
¿Por qué no respondes?
¿Habrá teléfonos en donde ahora estás?
Cuando él murió borró todos sus recuerdos, con ellos se fueron aquellas mujeres que atormentaban nuestras vidas...
¿Tú recuerdas su nombre?
Creo que era parecido al nombre de un músico, un poeta o un loco... no lo sé , creo comenzaba con una consonante, ¿o era una vocal? no lo sé...
Responde con un silencio que retumbe en mi memoria
o simplemente deja los recuerdos cerca de mi almohada, para poder verte aunque sea en sueños...
pero responde...
No temas, él ha muerto.
Por favor no esperes hasta el invierno.

10 años del MRASH

Hace 10 años comencé un movimiento llamado MRASH, Movimiento Revolucionaro Anti SHalalalezco, su interés inicial (debo confesarlo) se fue perdiendo con el tiempo. Aquella motivación sencillamente amargada se fue
modificando en un profundo intento por recuperar el sentido del amor, más allá de colores y formas cursis, más allá de tonos rojos y corazoncitos ridículos y todo se fue encaminando en recuperar su raigambre. Y aquella base clásica era sencillamente romántica. Mas no un romanticismo caduco y repetitivamente explotado por Disney, si no un romanticismo del siglo XXI.
¿Cómo es un romanticismo del siglo XXI? ¿Hollywoodense? ¿Dónde después de repetitidos desencuentros y una apasionada lucha (de uno de los dos seres en cuestión) todo termina en un largo y fotográfico beso?
No, no, el romanticismo del siglo XXI (valga la expresión) es una chinga, es un continuo trabajo de madurez, responsabilidad y entrega. Pero es de esas chingas que valen lo que cuestan. Esa lucha no debe nunca, nunca, intentar ganarse con dinero o regalos falsos. Las tarjetas compradas en Sanborns, los globos con impresiones de vacas, corazones y flores no van nunca a ganar la pelea del amor y mucho menos de la amistad. Principalmente porque ni el amor ni la amistad son peleas.
No son pelas pero tampoco están ganadas.
Uno no puede de ninguna manera creer que si el 14 de febrero en lugar de tarjetas o chocolates comprados se manda un mensaje por el celular o se da un abrazo ya todo está solucionado.
Tanto la amistad como el amor son dos proyectos de vida. Es cierto que hay diversos tipos de relaciones tanto amorosas como amistosas, pero cualquiera de estas deben fomentarse y cultivarse.
Por ello es que hoy 15 de Febrero que festejamos 10 años y un día de comenzar una enmienda al concepto de amor, el MRASH decidió enviar el correo. Lo enviamos un día después de su festejo, no porque nos hayamos rendido ante el capitalismo san valentuoso, sino porque sabemos de buena fuente que el domingo pocas personas leen su correo y por otro lado queremos que esta lucha se extienda más allá de un día.

Porque amigos tenemos todos los días y todos los días amamos a quien amamos o ¿acaso ponemos en puasa nuestra amistad y nuestro amor cada año y lo reactivamos el 14 de febrero? No, no lo hacemos, no ponemos en pausa nuestras emociones. Y amor no es sólo de pareja ni de amistad amor es hacia los padres, los animales las mascotas los seres que nos hacen vibrar. Pero no un solo día sino que nos hacen vibrar día y noche.

Por eso hoy, mañana, pasado -que no es 14- , escríbanles una carta, háblenles, cuénteles un chiste, salgan al cine, convivan, platiquen, den un abrazo, manden una señal. Y conviértanlo en un modo de vida, donde siempre recuerden a sus amores (de todo tipo) cuanto significan para ustedes.

Porque el MRASH cumple 10 años de ser antishalalalezco y quiere dejar claro su status de ser los románticos del siglo XXI: que aman con pasión cada segundo de sus vidas y se entregan en esa tarea emotiva y voraz de encontrar y mantener el amor en sus vidas.

No fue una mañana cualquiera de octubre

No fue una mañana cualquiera de octubre
todo era obscuro
sin luna
sin ti
sin alma
Un silencio molesto invadía el entorno
mi respiro se perdia entre las sábanas
y ni siquiera sonó mi alarma
No
no fue una mañana cualquiera de octubre
amanecí
y no estabas
y sé muy bien que no estás
que hace cuatro años
te fuiste y no regresarás
pero es inevitable
amanecí
y te busqué entre mis sábanas.
Debo confesar que desde que te fuiste cambié de cobijas
no podía evitar querer respirar un poco de ti
cada mañana
No, no fue una mañana cualquiera de octubre
podía escuchar tu respiro perderse en la esperanza
saborear el vaho de tu boca
y sentir tu mano desnuda correr por mi espalda
No fue una mañana cualquiera de octubre
Esta mañana
me vestí por inercia y camine hacia la puerta
sin ti
sin mi
sin alma

551863...

Mi espalda yace disuelta en los bolsillos de mi pantalón
es como si tanto llorar hubiese derretido mi columna, no puedo sostenerme, me arrastro con la poca fuerza que me queda en los brazos.
Debo confesar que estoy así por estúpido, ¿quién regala sus lágrimas a cambio de un beso al viento?
Yo, yo regale mis lágrimas por un beso al viento,y cuando digo eso, no estoy hablando metafóricamente, no.
Hace unos días vi una fotografía en el periódico, era una joven con el rostro cubierto por su cabello y entre sus dedos se veían correr lágrimas, debajo había un número, 551863...
Descrubrí que era un numero de teléfomo cuando una joven de voz cavernosa respondió.
Quede mundo como adolescente de secundaria, mudo totalmente, hasta que ella dijo " ven estoy en la calle rio lejano n 12."
Fui quizás más por curiosidad que por otra cosa no lo sé, probablemente debia hacerlo, no sé.
poco recuerdo de lo siguiente muchos ruidos , demasiada locura y de fondo una cumbia flamenca , Margarita cantando sobre mi vientre y yo, viendo como ella cual anuncio de satira telenovelera me apretaba sobre el piso con su gigantesco pecho, miestras un grupo (con guitarrón, marcas y todo) tocaba detrás de nosotros. Margarita me estrujaba en el piso, en su cuerpo sin perder el ritmo y los musicos no se inmutaban tocaban como hipnotizados, hasta que la musica ceso, entonces todo fue distinto.
Los mñusicos habian desaparecido debajo de una nube verde ocre y Margarita sudando agitada me miraba confusa, yo deseaba huir pero ella estaba sobre mí mirándome atónita.
Sin más, comenzó a llorar, lloraba imparable, como si un rio se desvordara en el risco concavo de sus ojos. Una casacada lacrimosa caía sobre mi rostro, ahogaba mi piel, mi vida, mi respiro.
Sentía como el poco aire que llegaba a mí escapaba, cuando, como si Dios escuchase mi silenciosa suplica, aparecieron los músicos, tocaban las trompetas, el guiro y un negro canturreaba , sin más Margarita se levantó, sentí la vida regresar a mi cuerpo. todo estaba de nuevo ahí, Margarita mirando al negro y yo en el piso viéndolos , entonces Margarita lo miró detenidamente y comenzo a cantar 2qué es lo que quiere el negro" ay mamá que es lo que quiere el negro...
aproveche para correr , corrí corrí corrí... hasta donde la vida me dejo pues de pronto caí derretido sobre el piso, mi columan se derritio, voltee y un negro reia reia desesperadamente. Apenas y logré preguntarsle de que reía y él me dijo estúpido regalaste tus lagrimas por un besos al viento y ahora estas derretido como un trapo viejo en el piso...
de los demas poco recuerdo me es dificil recordar aqui derretido, soy un charco negro en la esquina de rio lejano y olvido.

tengo el virus....de (de que?)

no sé cual botón apreté mal
o si me equivoqué al mover una tecla,
probablemente abrí una página erronea

no no hice nada de eso.... marqué ....44......837....
tenia virus,... un virus contagioso quizas (no se)

pero me contaguié del virus de la estupidez...
sin saber como
adquirí el mal denominado como el mal del tonto...
no, no por ello no sé que la raiz cuadrada de 25 es 625 ni que pi es 3.1416.... infinito...
simplemente me volví estúpida...
¿lo suficiente como para recorrer el mar descalzo?
no lo sé a lo mejor...
pero
se que lo suficiente como para poder violar mi alma y exprimirla en 354 lágrimas de sangre hasta saberme completamente ESTúpida...
sería excitante poder ver como rién sobre mi desnudez muerta cadaverica...

(¿DE QUé HABLAS?)
¿quien? yo?
sí ¿tú?
¿de qué hablas?
¿de qué hablo o con quién hablo?
quizás he estado mucho tiempo hablando conmigo misma , tanto que he dejado de prestar atención al eco castrate de sus voces muertas...
sí eso, es eso

ves nadie dice nada
sí
nadie dice nada...
nada...
¿por qué nadie dice nada?
será qué ¿hemos dejado de ser aniquilados por nosotros mismos?
sera qué ¿hemos empezado a dejar que los demás nos aniquilen poco a poco???

colgó...
estaba cansada de pisotear mi vida y de escupirme el virus en el alma...
demasiado tarde ya estoy contagiada...
tengo el virus de la estupidez... y no se como quitarmelo...

por favor marquénme y déjenme insultarlos hasta cansarme quizás entonces me deshaga de mi virus
y los contaguié... jejeje

POESÍA EN EL DF

Al decir poesía no hablo de versos, pasados de moda, donde la rima es lo que domina,. Y al decir DF, no me refiero a los poetas que han publicado en las distintas librerías de la ciudad. Al decir “Poesía en el DF” hablo de la poesía que está en los caminos de esta folclórica ciudad, en sus voces, letras etc...

Mi misión era encontrar ejemplos y presentárselos, mostrarles que están en todos lados. Así que sin pensarlo salí en mi busqueda. Caminé por las avenidas de la ciudad buscando detenidamente, en los lugares donde creía estaban los versos. Fui a buscar lecturas públicas y gente leyendo poemas en la calle, pero, no encontré nada, la poesía se me escondía. Estaba algo decepcionada por mi fracaso, así que triste me regresé a mi casa, esperando que el día siguiente fuera mejor. En mi camino de regreso, me topé con un anuncio que promovía el sexo seguro. El anuncio era simple, una mujer y un hombre en posición sugestiva y un slogan de prevención, pero había algo, algo, que llamo mi atención. En plumón negro y caligrafía casi inteligible estaban las siguientes letras:

Los plásticos encarcelan cuerpos
detienen lugurias que corren en semen y orgasmos
sexo sexo sexo
los plásticos
quiere proteger
pero mis males no se detienen
corren en besos
besos besos
muchos besos
¿Dónde están los condones que me protegen el alma?

El poema, no tenía firma es un poeta de la calle, un anónimo que habla de un todo conocido, una muestra de lo que se grita detrás de marchas, tráfico y cláxones interminables.
Lo leí, lo copie y me di cuenta que pasamos la vida escuchando la radio, viendo la televisión, leyendo espectaculares, ignorando lo que hay detrás. Vemos, pero no sentimos, vemos tachones y pensamos en vandalismo, sin darnos cuenta que pudiera ser la voz tatuada de un poeta. Creemos que la literatura está sólo en libros , pero no es así, está en todas partes. La ceguera no nos permite ver la poesía alrededor de nosotros, en la ciudad , esta ciudad llamada, en metáfora gastada " selva de asfalto". No vemos que sus calles son las páginas; de un extenso cuaderno de hojas grafiteadas, escritas, tachadas y en blanco, en espera de ser transformadas por lápices y miradas.
Habiéndome dado cuenta de esto, salí y observé. Me encontré con un mundo nuevo, un mundo que hablaba en paredes y anuncios. Se hizo noche y regresé a mi casa. n mi camino de regreso, me topé con otra version de aquel anuncio sobre sexo seguro , y cual fue mi sorpresa al descubrir una constante. La misma letra de plumón negro y caligrafía casi inteligible plasmaba otros versos. Sobre el cuerpo de la mujer, como si las letras fueran cuchilladas decía:

maldita mujer
maldita
miles condones compré
miles condones use
miles
pero ninguno me salvo de ti
dime
dime
¿Dónde están los condones que me protegen el alma?

De nuevo el poema no tenía firma, más allá de ese obvio coraje así una mujer, que logró penetrar su alma. El poema no tenía firma pero yo si me llevé su firma en sus versos, los que ahora les comparto. Cumpliendo mi misión de haberles mostrado
la "Poesía en el DF".

baile 2007

Sin falo
sin lluvia
sin voz
desnuda

bailas sobre mi tumba


Es un tango arrítmico
(de tres)
tres pasos repetidos
tres pasos (sin nombre)
tres pasos
in...constantes

torpe tu
torpe yo
torpe nuestra mimesis olvidada

caes

te doblas
asida en mis huesos.

Magenta fe del no-vivo
llama tu piel
tu estática piel de bailarina (tiesa)
Danza entre mis pálidos miembros
la música suena:
ta ta tán
tan ta tá
mojas la blanca pelvis del recuerdo
exhalas un lamento roji-vero
in allegro
lontano
en-----longado



cierro mi voz
el ritmo sigue:
ta ta tán
tan ta tá
asecho la inmovilidad
silencio corpóreo
de tu interminable ultraje

larga pausa




tá

Un volátil discurso discernido
rechazo inerte
entre aire y ráfagas de un tiempo (hueco)
vuela tus pestañas
cuasi chinas cuasi lacias
largas y amontonadas

La música toca:

ta ta tán
tan ta
¡Horror vacui!

no oímos nada
(quizá)

(silencio)

me abrazas
no hay carne
no existo

formados ante mi delirio
entre suplicas del ritmo fallecido
se levantan tus pechos
dementes anhelos de recuperar el tiempo
Sí
canta
no te detengas
canta tata tán
tan ta tá
no, no te cargo
no me rió
canta
tan ta tá
abalánzate sobre lo perdido
ta ta tán
no, no sé la hora
canta
deja salir el eco de aquel ruido
canta
simula mi torpeza con tus giros
tá...
caigo

No oigo nada
silencio (quizás)
canta
canta
que dos muertos han caído
una bailarina y los restos de su amante occiso...

se esacpa

se vaaaa se pierde se esconde
se diluye entre mis dedos en mi piel
no deb salir nodbe exstir
es colmo si al ser pudiese crear algo increable...

detengandlooo
diganel que slag que diga que explique,...

no sale se esncodne desapreceeee
se pierde
comosepierdera
como se esconde

soy victima una ccitiam sin salida
y no saben de que hablo proque no sale se peirde se esocndeeee